Je pensais à toute la soupe cérébrale qui se met en branle chez moi quand je pense aux reporters de guerre. Surtout quand je vois mon ami Don Juan dont le hobby préféré est de les démystifier.
Et voila ce que ça m’inspirait:


Rien à voir, mais j’ai aussi été chercher à l’école une petite fille de 6 ans à qui je donne des cours de français.
Elle va au Lycée Français. Une sorte d’institution de l’Upper East, dont le bâtiment me rappelle beaucoup mon collège des Hauts de Seine.
Comme d’habitude, sur un banc à l’ombre des nannies africaines ou haitiennes font dorer leurs corps sculpturaux de déesses de la fertilité au soleil; plus près de la porte deux groupes, d’un coté les mamans New-Yorkaises, d’adoption ou non, pour lesquelles le mot preppy a été inventé -jamais vu autant de sacs de créateurs depuis la dernière fois que je fréquentais un habilleur de défilé-, et le gang des nounous maghrébines champêtrement voilées ou non et qui caquètent avec beaucoup d’entrain. Ici et là quelques jeunes filles comme moi, étudiante, stagiaire, chercheuse ou enamourées d’un homme qui vit ici.
Bref tout ceci est fort beau, et je m’en remplis les mirettes quand tout à coup, je la vois. Cette actrice française dont je sais qu’elle habite la ville. Cette actrice que mon ancien amoureux convoitait tellement, pour des raisons de réseau professionnel, une fois n’est pas coutume. Cette actrice que j’ai vu jouer plusieurs fois avec beaucoup de plaisir.

Je sais que ce n’est pas du tout le contexte, mais elle crevait l’écran. C’était Sainte Barbara venant chercher ses enfants au LFNY. Étincelante et charmante.

Je raconte ça à ma chère amie de 6 ans. Elle me répond que la maman du petit David dans sa classe est aussi « famous« . C’est une chanteuse américaine. Je me dis que ça ne peut pas être aussi cool que Sainte Barbara.

Si, en fait. Puisque la maman du petit David, me confie une nanny, c’est Madonna.

Voila, c’est tout pour la page 6.

Page 6

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