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Je vais à une raclette ce soir. Evidemment c’est un événement french only.

Fréquenter ou non des Français: le dilemme de l’expatrié. Quand j’habitais à Beyrouth, c’était un sujet de conversation sans fin avec mon amie la môme, française elle aussi. A Beyrouth comme ici, la ville est caffie de Français. Ils sont simplement partout. Si bien que quand tu rencontres un Américain ou un Coréen tu n’en crois pas tes yeux. En plus à Beyrouth l’immense majorité de ces Français est plus ou moins constituée de journalistes.

Ici, on peut difficilement les éviter. Certains sont incroyablement géniaux et la question ne se pose pas, je veux évidemment trainer dans Greenpoint avec eux en me moquant des hipsters. D’autres sont des gens qu’on t’a refilés en nourrice. Et enfin il y a ceux comme les dindons, avec lesquels tu n’as rien à voir: à chaque fois que tu es dans la même pièce tu te demandes comment tu t’es retrouvé là. Vous ne partagez rien d’autre que d’être français mais comme au nom d’une amitié concitoyenne, la négociation est rude. Et si vous êtes gravement handicapé du non comme moi, vous vous faites systématiquement arnaquer.

En rentrant chez soi, on se dit qu’on ne nous y reprendra plus. Que la prochaine fois qu’un Jean-Paul Français vous dit « Aaaaaaaaah mais t’es Francais!!!!! Diiiiiiingue!!! » (oui : complètement dingue! Comme 79999 autres personnes dans cette ville), vous répondrez: « ah non, je suis belge, désolée! ». Et vous ajouterez même que vous avez grandi à Singapour, histoire que rien ne vous lie plus.

Raclette

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